Le fond de l'air grince
La porte bat sur quelqu'un qui disparait à chaque mot
S'obstine au présent
Une strate de pensées enfouie sous le lointain des avions
Sous le cri des feuilles
Sous l'altière façon de demeurer
Le décompte n'est pas à rebours
C'est une préséance
Un terrain frais pour l'expérimentation du vide
A plein bras je le tiens, lui et celui qu'il héberge
Embarrassée de tant de présence
Quand ne me restent que mes dix doigts
La place est prise
La place est prise
Je n'en sais d'autres qui puissent la supposer
Trop de dimensions aux jours
Trop de jours
Il arrive que n'arrive pas
Ce qui n'arrive qu'une seule fois.
Juillet 2014